Bukowski, sobre la Muerte.


No hay que lamentarse por la muerte, como no hay que lamentarse por una flor que crece. Lo terrible no es la muerte, sino las vidas que la gente vive o no vive hasta su muerte. No hacen honor a sus vidas, les mean encima. Las cagan. Estúpidos gilipollas. Se concentran demasiado en follar, ir al cine, el dinero, la familia, follar. Sus mentes están llenas de algodón. Se tragan a Dios sin pensar, se tragan la patria sin pensar. Muy pronto se olvidan de cómo pensar, dejan que otros piensen por ellos. Sus cerebros están rellenos de algodón. Son feos, hablan feo, caminan feo. Ponles la gran música de los siglos y no la oyen. La muerte de la mayoría de la gente es una farsa. No queda nada que pueda morir.
(Fragmento del libro El capitán salió a comer y los marineros tomaron el barco)

sinsabor

Un bajon Bestia!


Ayer en la mañana desperté con un sabor a nada de la vida, un vacío que me despedía a la más imperiosa tristeza, ¿Por qué estas así? ¿Por qué te pones así? Ni puta idea, eso solo lo entienden las personas como yo, y somos muchos, estamos en todos lados. La mujer que te vende el pan por las mañanas, el hombre de la lotería, aquel tipo que conduce el taxi, algunas mujeres preciosas que van por la acera, aquellos viejos del tren, aquellas mujeres viejas que se quedan observando a los niños de otras mujeres en el autobús, los jóvenes que viven la vida al máximo por que creen que mas allá no existe ni mierda, nada, ni una jodida salvación, y no es pesimismo compulsivo, solo lo que ronda en nuestras cabezas. Un sabor a nada, es disfrutar agriamente el beso de esa perra soledad que nos regala cognición y tristeza, podemos tener miles de amigos, y la soledad es la misma, eso no tiene nada que ver, a veces la bipolaridad te hace disfrutar en mayor porcentaje las pequeñas cotidianidades de la vida , que en estos días pasa aceleradamente a doscientos y pico y nadie lo nota, a veces los odio a todos y otras veces los amo, cuando fumando en mi ventana los veo caminar jubilosamente sin ansiedad, con esos atuendos, con esos pasos, los mismos que rememoraran cuando no puedan darlos, si les hablas de la muerte, te llamaran esquizoide, y la lógica de esta vida y del mundo es “vida y muerte”.

Después del domingo la vida es la misma

volviendo a casa un domingo


Hay días que cuesta mas levantarse de la cama, ese era uno de aquellos. Con las persianas totalmente cerradas, parecía que todo allá abajo era normal. Pero todo lo anormal sucede allá abajo. Mientras los demás residentes del edificio me ven a mí como el anormal, ¡¡Ustedes están locos Yo no!! Comenzando con el portero del edificio, siempre me saluda con una extraña mueca, acompañada de un gruñido o sonido gutural pretendiendo ser su voz, solo masculla frases incompletas, poseedor de una mirada vacía. ¡Buenos días! Lo saludo, el tío me queda mirando como queriendo hallar respuesta de algo, hasta que me pierde de vista. Ya en el tren, encuentro una escena muy surrealista, como una película de buñuel. Sonreí, bajé del tren. Salí, tome el autobús, llegué e ingrese al trabajo y no salí de ahí en ocho horas. Monotonía asquerosa, el sistema nos esta robando tiempo de vida.